后倒下，在死亡的囚笼里物理的挣扎。

他挥起自己的剑，一步一步的向他们走去，每一个脚步都铺满了人，敌人或者战友。

那些死去的，那些还在呻吟挣扎的，都成了空白。

他还在向前走着，或许为了战友，那些没有倒下的，或许为了敌人，那些还在厮杀的。

他的剑越来越有力，越来越沉重，是血的味道附着，是死亡的灵魂在挣扎。

这一切，都和他无关，仿佛空白了所有，为着那不知前路的远方。

他的脚下也是空白的，世界也是，都在孤独的运转着。

曹柔骑在一个宋国士兵的身上，一拳一拳，无休止的锤着，想要把他，还有他们，都锤进地狱，任凭长矛刺进了自己的后背。

血，还在流着，也不知道是谁的。

他也走在那条路上，却是一个人都看不见，箭矢成了空白，洗去了血迹。

不仅仅是他，或者他。

每一个人都走在一条他们尚未可知的路上，孤独的走着，带着记忆，还有心中无所畏惧的勇敢。

每一个人都成了英雄。仇恨，家国似乎一下子变成了陪衬。

战场，成了一个巨大的绞肉机，也成了一个起源地，把每一个人送上属于他们的那条路。

然而，现实的战争还未结束。

人数在不断地锐减着，两方之内，酿泉成了中心战场。

栖风峡谷，宋曹国战。

这，注定是一场只能有一方活着的不死不休。

战马早已不知何处去了，战车还在七零落的倒着，那些不知疲倦的人还在碰撞的戈与矛。

凝聚已久的乌云已然不知何时开始在淅沥沥的下起来了。

雨浸透衣服，有点疲惫，有点冷。

可是，前面，还有人。

他，他，还有他，提着剑，杀了上去。

像雨一样，没有声息。