一条窄巷，一个面摊，一盏昏灯，一位老人，一根长烟斗。

夜已经很深了，雪仍下着。

在这种时候，这种天气里，还会有谁来吃面？

老人知道没有人会在这个时候再出来吃宵夜，他也知道早就应该收起卤菜和面条了，可是他每天都卖到天亮。

他每天都想不做，可是一想到那些每天都要到达里吃面的穷朋友，他还是每天都卖到夭亮。

这里的面不但好吃，又便宜，而且还可以赊帐。

如果老人忽然有一天不卖了，那些人很可能就要挨饿。

天这么寒，地这么冻，每一天的日子都过得如此漫长艰苦，而生命又偏偏如此短促，他为什么还要卖这么晚？

为什么不早一点睡？

一个人活着并不是只为了自己，这世界上有很多人都是为了别人而活着的，如果你已经担起了一付担子，就不要随便放下去。

老人心里叹着气，用大拇指压了压烟斗里的残余烟丝，然后一口一口用力地吸着。本已快灭的火种，又重新亮了起来。烟雾从陈老头的鼻孔缓缓喷出。

有时候喝酒并不一定非得要到酒店。

在面摊也一样，能够喝酒。

夜孤天他们已经喝了一夜的酒。

九儿，什么时候离开的？他们都没有注意到。

一碟豆腐干、一碟猪耳朵、一碟白切肉、一、碟卤牛肉、一碟花生米。

无论在什么地方，都是非常普通的五碟小菜，但是几个人却喝得酣畅淋漓。

很多时候喝酒只是在喝一种气氛，在乎的不是盘子里是什么样的菜和杯子里是什么样的酒？

杯中有酒，烧刀子。

“桌前一壶酒，能更几回眠？”夜孤天忽然大笑道。

“欲投向处宿，隔桌间酒夫。”虬髯汉子也跟着笑道

夜孤天看着他喝下一杯，昔笑着，转头望向门外，望向夜空，望向远方。

“人老多言。”夜孤天感慨他说，“其实他们并不是唠叨，他们只是怕静而已。”这是真言。老人话多，噜苏，并不代表他们唠叨。

他们只是怕静而已。

“静”，多么平凡的一个字，也多么难了解的一个字。

老人多言，是怕无语。

动物出声，是怕静。

“所以年纪越老的，话越多，也越唠叨，你说对不对？”黄脸汉子问道

“对，当然对。”

“其实他们的唠叨，都是经验之谈。”活鬼一样的汉子叹了口气。

“可是年轻的一代，不愿意听，也不愿意遵从。”

“所以这个世界上，才永远有老人和年轻人之分。”娘娘腔汉子笑了笑。

“现在是这样，千年以后，也是这样。”夜孤天大笑着说：“这是万年不变的道理。”

几个人的笑声，由小面摊扩散出来，逐渐在夜空中荡漾着。

荡漾，荡漾着。

他们的笑声还未断之时，他们的脸上忽然出现一种奇异的表情。

无论那是种什么样的表情，都绝不是欢乐的表情。

死一般的黑夜静寂中，远处忽然随夜风传来了一阵低沉凄凉哀怨的三弦声。

此时此刻，此情此景，这三弦声听来就仿佛未自地狱。

来自地狱的声音，你听过吗？

仙乐是种什么样的乐声？一一没有人听过。

地狱传来的声音你听过吗，没有。

绝对没有人听过。

如果有一种令人听起来觉得可以让自己心灵变化，甚至可以让自己整个人溶化的“乐声”，人们一定认为这种“乐声”是仙乐。

他们并没有溶化，他们已沉醉，醉在那如位如诉的三弦声里。

弦声渐近，随着弦声同时而来的，是一个人的脚步声。

窄巷虽窄，却不长，巷口出现一位手抱三弦而弹的老人。

他的身材本来应该很高，现在却已经像虾米一样萎缩询偻，满头头发已经开始泛白，脸上的皱纹，多得让你一时数不清。在这种天气这种时候，他为什么要到达窄巷来，是来吃面？

或是来此弹三弦，如果是来弹三弦，他又弹给谁听，弦声单调，却很容易钻入人的内心深处。将那深锁在骨髓里不愿记起的往事，一件一件地勾了出来。

夜孤天他们还是静静地坐在那里，静静地沉醉着。

三弦声悲凄，仿佛一个久经离乱的自发宫娥，正在向人诉说着人生的悲苦。

生命中纵然有欢乐，也只不过是过眼的烟云，只有悲伤才是永恒的。

一个人的生命本就是如此短促，无论谁到头来总难免一环人活着究竟是为了什么？

为什么要挣扎奋斗？为什么要受难受苦，为什么不明白只有死才是永恒的安息？