许燃的心中，泛起一丝难以言喻的波澜。

这波澜并非同情，也非怜悯，而是一种更为复杂的，近乎于某种道途上的困惑与思索。

他见证过那位无名剑者的试炼，那是在绝灵之地，凭借凡人之躯，日复一日，年复一年，挥洒汗水与生命。

最终虽未触及真正的仙道门槛，却也磨砺出了一股纯粹至极的剑意，那是一种向死而生的执着，一种凡人对天道的叩问。

而眼前这位屠户，他的起始，比那位无名剑者更加不堪。

四十岁，一个早已过了修行黄金年龄，甚至可以说，连边角料都算不上的年纪。

他的身体，早已被屠宰生涯的油腻、血腥以及常年重复的动作所定型，僵硬而缺乏灵性。

他手中的剑，并非为了杀伐，甚至并非为了守护，仅仅是为了分解死物。

四周的嘲讽声，如同屠宰场中挥之不去的血腥气，浓烈而刺耳。

那些屠户，他们手中的刀快、准、狠，效率远超这个用剑的怪人。

他们的笑声里，充满了对现实的妥协，以及对梦想的鄙夷。

“老张头，我说你这是何苦？咱们这双手，是握屠刀的命，不是握那仙人玩意儿的命！”

“就是！你看你这头猪，比我们慢了快一半时间！等会儿管事来了，又要扣你工钱！”

“剑？哈哈哈，等你练出名堂，黄花菜都凉了！别说婆娘跟人跑，你儿子都该嫌弃你了！”

然而，那黝黑的中年男人，被称作“老张头”的屠户，却仿佛置身于另一个世界。

他的世界里，没有嘲笑，没有催促，甚至没有那些鲜活生命的哀嚎，只有眼前已经冰冷的肉体，和他手中那柄笨拙、甚至有些生锈的铁剑。

“噗嗤！”

又是一剑刺出。

这一剑，依旧是那么的朴实无华，没有任何玄奥的轨迹，没有任何灵气的波动，仅仅是凭借着肌肉记忆和不断重复的经验，精准地刺入野猪尸体的心脏位置——尽管那心脏早已停止跳动。

他的脸上，再次浮现出那种奇异的满足感，仿佛完成了一件惊天动地的大事。

那双浑浊的眼睛里，闪过一丝微不可察的光芒，旋即又被深深的疲惫和生活的重压所掩盖。

许燃默默地看着。

他的神魂，如同一个漂浮在时间长河之上的幽灵，旁观着这段被定格的生命片段。

他能感受到老张头每一次挥剑时，手臂肌肉的酸痛，能感受到他每一次呼吸中，都带着屠宰场特有的腥膻，更能感受到他内心深处，那一点微弱却从未熄灭的火苗。

那是什么？

是一种不甘？

还是一种妄想？

许燃无法定义。

日复一日，月复一月，年复一年。

屠宰场里的面孔来了又走，年轻的屠户变得老练，老练的屠户变得衰朽。

嘲笑声渐渐稀疏，变成了漠然，偶尔夹杂着几声带着怜悯的叹息。

老张头的背，更驼了。

他鬓角的白发，蔓延到了整个头颅，如同深秋的寒霜。

他的动作，因为年老，变得更加迟缓。

但他握剑的手，却异常的稳定，那柄锈迹斑斑的铁剑，仿佛已经成为了他手臂的延伸。

他依旧在用剑屠宰。

效率低下，收入微薄。

家中的情况，许燃虽无法亲眼看见，但从周围人偶尔的议论和老张头愈发佝偻的身影、以及那双深陷眼眶中偶尔闪过的忧虑，也能猜到一二。

或许，他的婆娘真的已经离他而去，或许，他的子女早已无法理解父亲这近乎疯癫的执着。

但他，从未放下手中的剑。

他没有去学习更复杂的剑招，没有去追求所谓的剑气、剑意。

他只是在重复，重复着那一个动作——刺。

刺向那些早已失去生命的血肉。

许燃的精神之海，那片被九层巨塔和金色锁链封锁的金色海洋，此刻竟也随着老张头的动作，泛起了一丝微不可查的涟漪。

那柄代表着老张头意志的生锈铁剑虚影，静静地悬浮着，散发着一股死寂而又执拗的气息。

这股气息，与旁边那柄代表无名剑者意志的木剑虚影截然不同。

木剑带着的是凡人的不屈和对道的向往，是“生”的渴望。

而这柄铁剑，它所蕴含的，似乎是一种更为纯粹，也更为诡异的东西。

它只刺向死物。

这是一种什么样的剑道？

许燃的心中，第一次对这看似“浪费”和“无用”的坚持，产生了一丝动摇。

难道这其中，另有深意？

时间，在这片试炼空间中，仿佛失去了意义，又或者被无限地拉长。